بعد 13 عاماً من طلاقنا، التقيتُ بصلفيّ وابن عشـ يقه في مسابقة للذكاء. صرخ في وجهي: “كيف تجرئين على القدوم إلى هنا؟!” ولكن عندما صعد توأمي لمنصة التتويج وحصدا الميداليات الذهبية، شحبت وجوههم وانقلبت الموازين…
“والآن،” ارتجف صوت المذيع بحماس صادق، “الجائزة الكبرى لأكثر العقول تميزاً في مسابقة هذا العام، بنتيجة كاملة لا تشوبها شائبة لم يسبق لها مثيل في تاريخنا: مبروك للأخوين التوأم… لؤي وأيهم!”
ضجت القاعة بالتصفيق، لكن كل ما كنت أسمعه هو تدفق الدماء في رأسي. من الصف المضاء، خرج شبان في مقتبل العمر. عرضت شاشات الـ LED العملاقة وجهيهما بدقة فائقة.
توقف تنفسي.
كنت أنظر إلى أطياف من الماضي؛ السلة المرتفعة للأنف، وخط الفك الحاد… كانا نسخة حية وطبق الأصل مني عندما كنت في الثالثة عشرة من عمري. لكن عيونهما—الداكنة والعميقة والمهدئة لحد الرعب—كانت كعيون لينا، المرأة التي تخليت عنها بلا رحمة قبل ثلاثة عشر عاماً وهي حامل.
“أبناء لينا،” كررت المذيعة، معلنة نسبهما لوالدهما الراحل.
“ما هذا؟” صرخت نورة، زوجتي المليارديرة، وهي تقفز من مكانها لكسر هيبة المكان. “هناك خطأ! أين اسم بدر؟”
في تلك اللحظة، ومضت الشاشة بقائمة الفئات الدنيا للتسلية. كان اسم بدر—ابنها الذي دعمته بكل أموالي—يقبع في القاع تماماً.
“هذه اللعبة مبيعة!” صرخت نورة وهي تضرب بيديها على الحاجز المخملي. “لقد دفعت أغلى الأثمان! كيف يخسر ابني أمام يتيمين لا أصل لهما؟!”
منحكساً تحت ثقل الحقيقة، نظرت إلى وجه نورة المشوه بالحيالة، ثم أعدت نظري إلى المسرح حيث يقف دماغي وجسدي كالملوك المنتصرين. إن البريق الذي ألقيت به جانباً لأشتري هذا القفص الذهبي كان يخنقني.
قال أيهم بصوت رنان أحدث صداً خفيفاً في الممر: “أمي، سمعت أحد الفنيين يقول إن هذا الكأس مصنوع من النحاس الخالص. وزنه ثقيل جداً، امسكيه لثانية وانظري إن كان سيكسر معصمك!”
طلقت لينا ضحكة دافئة وعميقة، ضحكة لم أسمعها منذ عقد من الزمان، ضحكة كانت تملأ أرائك منزلنا القديم المتهالك. طبطبت على كتف لؤي العريض وقالت: “أنتما من كسبتماه، وعليكما حمله. أنا لا أحمل إلا ما يخصني فقط.”
اختفت ضحكة لينا في اللحظة التي التقت فيها عينها بعيني عبر كتف لؤي.
تحول الدفء في ملامحها إلى جمد مطلق. لم يكن كرهاً—فالكره يتطلب مشاعر—بل كان زاهداً وبارداً تماماً، وكأنني لست سوى بقعة غبار على الأرضية الرخامية.
قالت بصوت خفيض: “جاسم.”
وقع اسمي من بين شفتيها بعد كل هذه السنوات كان كالصفعة على وجهي. توقف الولدان عن الضحك فوراً. لؤي، الذي يحمل نفس حاجبي ونظراتي الحادة، تقدم إلى الأمام بحركة غريزية حامية، متصدياً بجسده أمام أمه. تبعه أيهم وهو يضيق عينيه الداكنتين معايناً إياي من الرأس إلى القدم.
تمتمت بصوت مبحوح ومثير للشفقة: “لينا…” خطوت خطوة غير واثقة إلى الأمام ومددت يداً ترتجف: “لينا… لم أصدق عينيا عندما رأيت اسميهما على الشاشة. لم أكن أعلم!”
رد لؤي بصوت كالسيف القاطع، يشبه نبرتي إلى حد أثار القشعريرة في جسدي: “لم تكن تعلم؟ هذا عذر مريح يا سيد جاسم. أليس هذا ما قلته للصحافة قبل ثلاثة عشر عاماً عندما تخليت عن امرأة حامل لتتزوج من سيدة الأعمال وتسلب ثروتها؟ أنك ‘لم تكن تعلم’؟”
تجمدت في مكاني ويدي معلقة في الهواء: “لؤي… ارجوك. أنا والدكما.”
